Surorile stau pe marginea cuibului sprijinite de spătarul unei canapele jigărite și vorbesc. Cuibul e sus pe un stâlp de iluminat pe care-l vezi de cum intri în comuna Daia, județ Giurgiu. Sunt ultimii copii din cei patru mii pe care barza Kali Margareta, foto, i-a adus în sudul țării. O mie a lăsat în Teleorman, o mie în Ialomița, încă o mie în Severin, nouă sute nouă zeci în Ilfov și vreo zece în județul Giurgiu. Mai sunt aceste trei fete. Surori. Acum Kali este plecată după mâncare prin satele vecine iar cele trei surori vorbesc. Io, zise prima, cu sânii atât de mari că se vedeau din șoseaua națională cauză din care aveau loc numeroase accidente mortale, io, dacă nimeresc la o familie bună, dispusă să mă crească după standarde moderne, când mă fac mare am să mă fac lighean. Un recipient în care să se adune toată apa pământului. Pentru că de apă este tot timpul nevoie. La arat, la spălat, la ciorbe, la ploi și după sex. Io, zise cea de-a două, dacă am să nimeresc într-o familie din Gogoșari din județ, am să mă fac mătură ca să ajut la transport. Șoselele-s nasoale-n țara noastră, după cum știți, iar io o să am grijă ca oamenii să ajungă repede unde trebuie și unde nu. Am să duc de colo, colo cereale, petrol, muzică. Un cântec bun face mai mult ca un litru de benzină, mai mult ca o felie de cozonac, mai mult ca o declarație de dragoste. Io, spuse cea de-a treia soră, cea mai plină de negi albaștri și mov, negi cu care speria băieții de la liceul Titu Maiorescu din Giurgiu, pe cei din port, pe cei de pe Podul Prieteniei și pe cei care se aprovizionau la Metro în Russe, io vreau să mă fac din aia care nu combate minciuna, nu știu cum să-i zic. De minciună va fi nevoie tot timpul. Chiar și în dragoste. Mai ales în dragoste când minciunelele sunt necesare. Asta, binențeles, dacă Margareta mă va lăsa în sânul unei familii cu scaun la cap. Una care să stea la curte, să aibă yaht, Bentley, porumb, pește, adică una înstărită. Că după ce stai în cuibul ăsta de căcat, vrei și tu o viață mai bună. Kali nu era prea departe. Găsise niscai râme ca să le ducă de mâncare fetelor. Când, brusc, îi sună telefonul. Era Martin, soțul ei. Un bărzoi gras, cult, intrigant. Îi spuse: lasă dracului fetele alea din Daia, se descurcă ele, vino la Sidney, e nevoie aici de copii. De alți copii. Copiii de aici au vise mai mari. Cum să-ți spun? Mai mari! Hai, deschideți aripile! Te-aștept! Kali Margareta se pierdu la orizont. Curând fu doar un punct pe cer în zbor spre Australia. Un punct mic cât o barză.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Lăsați răspuns aici: